Standard side

Har mange fiskehistorier liggande der baki hjernebarken:

Evig eies.

Den var svart, stygg, gammel, stor og fullstendig uforutsigbar. Den hadde vært oppe og vist seg for flere og Albert var overbevist at  den veide over 25. Den var kongen av sone 18 ”Fiskehus” i Etneelva, , og var nok den største hannfisken i elva på mange år.

Vestlandsregnet hadde i dagevis slått skikkelig til, så det var høg vannstand i elva . Bilen var lasta med  termoskaffe, matpakke, regntøy, vadere, 2 sluk- og  2 fluestenger og ellers masse fiskeutstyr. Jo da eg var klar for ett fiskedøgn sammen med Tore og fatteren. Parkeringsplassen lå ett stykke fra elva og på vei ned blei Sone 19 ”Langehølen” passert. Der ble det hova opp ein fin tert på ett par kilo og som ble  ble tatt på flue størrelse 4. 

Tore og fatteren hadde allerede fiska et par timer uten å få noe. Grunnen var nok for små fluer og da eg fortalte om terten fra ”Langehølen” , satte Tore på ei Peter Ross nr 4.    10min seinere lå han på rygg i graset med en fine 3kg i armene og lo og sang ett eller annet  på bergensk.

Nå var det min tur og flueboksen blei endevendt for noe Peter Ross lignende. Det beste eg kom opp med var ei enkelkroka hjemmelaget flue, ikke noe for øye, men den fikk duge for det var mye fisk på gang i elva og her  måtte det fiskes. 

Hardy ESK 10 ½ fots enhånds, zinktip og tapret camelon fortom med 0,35 m spiss var ett greit våpen mot  normal laks.

Så var det å vasse uti øverst i hølen og dra ut tøm for kast. Så etter ett par blindkast var det klart for å strekke ut..

Da blei vannspeilet brutt og ei svart stygg sjæfer av ein fisk kom opp med gapende kjeft. Fluekastet var i perfekt posisjon og flua datt ned i vaket da laksen var på vei ned. Suget var enormt, og fisken kroka seg sjøl.  En ubeskrivelig god følelse var det å vasse i land , stå på bredden å begynne å kjøre på fisk. Skjønt kjøre?  Fisken sto pal på samme plass som der den tok og rikka seg ikke en millimeter. 

Tore klatra opp i stigen som sto opplina mot et tre, og med polaroidbriller hadde han god oversikt. ” Å inn i hælleren , du har fått på ein ubåt” ropte han og holdt på og dette ned i rein og skjær forskrekkelse. 

En ubåt var det nok ikke , men en laks i gigantklassen det var det. Og den var sterk og lur, rikka seg ikkje. Mens eg skritta forsiktig nedover for å få ett annet press på den, tenkte eg på Norges og kanskje verdensrekord for laks tatt på enhånds fluestang. Kanskje var den innen rekkevidde? Tenkte på at eg ville blitt tatt imot som en konge ved Hardys sin fiskestangfabrikk i England. Fikk reise verden rundt, som proff, med deres produkter holde svulstige innlegg om deres stengers fortreffelighet. Ja fikk eg denne ruggen på land var den gyldne vei staket ut.

Men først var det å få dette utyske opp. Stanga sto i knallspenn men fisken lea ikke på en ugge. Herregud var den overjordisk?  Så snudde beistet og satte sakte men sikker nesen nedover. Stanga sto som ein stor U, men det var rått parti, hadde ikke sjanse til å holde den. Den gjorde kort og godt som den ville. Og fikk den gå utfor stryket var det gjort, ingen sjanse til å følge etter den i den strie elva.

”Stein, fatteren, stein”, den må stoppes.” ba eg fatteren om. Og han var kjapp i oppfattelsen, greip fatt i et 3-4 halvstore steiner og kasta de nedenfor fisken. Det hjalp , og laksen snudde med rolige bevegelser og svømte opp igjen til der den først sto. Ingen panikk der nei, den hadde nok vært borti fiskekrok før og var erfaren. 

No hadde eg og fått sett det svære flaket av ein fisk , og halsen var rimelig tørr. Tore ga meg kaffe , røyk og litt sjokolade for å holde meg i gang. Minuttene var blitt til nesten ein time og kroppen verka. Blikket sjela bort på 14foteren som sto klar ved benken. Kunne det være tid nok til å skifte over fluetømmen , knyte og kjøre fisken med denne? Vi vurderte og stemte det ned, håpet på at ESKen kunne dra det lengste strået.

Så seig laksen mot motsatt bredd og begynte og sige nedover derifra. Men nå var fatteren klar med en liten steinhaug, og etter noen velrettede kast snudde laksen og seig oppover igjen. 

Kanskje den ville begynne å gå, gå seg trøtt uti den sterke strømmen. Men den gikk opp på samme sted og sto i ro, helt i ro. Nå prøvde vi å spenne å slå mot den stramme fluesnøret uten at det hadde noe virkning på den svarte utyske som sto under hovedstrømmen helt nede ved bunnen. No hadde kampen vart i over 1time og 20minutter. Nå seig den litt oppover , kanskje, kanskje.  Men den skurte seg nok mot bunnen, skurte den enkelkroka flua ut av munnen. Den var fri. Den hadde slått oss grundig. Vi som hadde vært så høyt oppe falt ned igjen med et brak. 

Skjelvende sveiva eg inn, satte stanga fra meg og la meg på ryggen i graset. Tore og fatteren gjorde likeså. 

3 petribrødre lå fullstendig utslåtte på rygg på elvebredden. Den svarte jævla laksen hadde tatt grundig innersving på oss.

Etter 5 selvransakende minutter på rygg, sleit vi oss opp til sittende stilling på benken. Vi hadde enda  ikke veksla ord  , bare rulla røyk med skjelvende hender.

Nå kom gamle gode Nils ned stien og lurte på ka som var skjedd oss. Da vi fortalte om dette lo han godt. Gamle Nils hadde Etneelva som nærmeste nabo og kjennte de fleste fiskerne og hadde nok hørt det meste av fiskehistorier.

Vi la fram problemet med å få fisken til å gå seg trøtt og da fortalte Nils om en lignende tildragels for mange år siden.

En lørdag ettermiddag i sone 6 hadde en fisker fått på en skikkelig rugg .  Den sto, og sto, ville ikke gå. Fiskeren var av det sta slaget og holdt ut i time etter time. Det var lørdagsdans på Ljoshall straks oppfor  elva .  Festdeltagere kom og gikk og fiskeren fikk nok mange velmenende råd. Men ingen råd hjalp , helt til en eldre kar kom bortom. Han hadde med seg ett rundt pappstykke som det var laget et spor i og et hull i midten for tømmen og sena. Ferdig tredd innpå , og ved hjelp av strømmen fikk de dette ned på snuten mot fisken. Dette irriterte fisken så mye at den begynnte å gå. Etter 20 minutter var den på land. Hvor stor den var visste Nils ikke.

Kanskje det var så enkelt. Tenk hvis Nils kunne kommet ½ time før, tenk, tenk.

Men får vel si som Ibsen: Evig eies…..

Perrs.

På E. Grindheim og sønn vegg nede i Etne henge ein flotte utskore 15kg laks på veggen. Der har den hengt ein del år og av forskjellige folk blir den rekna som den største fisk fanga i Etne elva i moderne tid. Fiskeren var laksedronninga sjøl Ragnhild Risan. Men sorry Ragnhild min som var tatt noken år tidligare var nok større. På toppen av det heile tok du din på makk og min var tatt på floge.

Ikkje eit vondt ord om laks tatt på makk ...men ja... du veit.

1 juni, fisket hadde allerede vore i gang en måneds tid. Det er lørdag og det gjekk mot langfri på jobben. Og som om ikke dette var nok , ligger  sone 17 og ventar på meg. Sonen er ny utgrove dette året. Det er grove helt ned til blåleira så håpet om fangst er vel ikke det beste. Men det er jo en vakker dag så det er vel ikke så nøye. 

Er i godt humør når mazdaen suser ned mot Etne og elva. Skulle eg dra heim , spise middag først og få med meg resten av utstyret?  Fluestanga til fatteren på 13fot som ligger baki bilen, den og kleppen og et flueskrin. Kastearmen verker etter å sette i gang så det må nok bli en liten tur ned til elva først. 

Går på en nylaget elvebredd, ser at sonen er så altfor lys til at det stiller seg opp fisk enda. Det må nok få gro seg til..bli litt mørkere på bunnen , kanskje litt mose på stenene , da. Men helt nede på kanten på stryket ned mot neste sone var det en fisk oppe å slo med sporen, nykommen fisk, her der det en sjanse. Fomler litt med utstyret, drar fortom og tøm gjennom ringene ,montere en Sunray shadow på. 

Første kast legger eg framfor den steinen som vaket var bakom, kanskje det står fisk der og? Nei ingenting. Neste kast strekkes ut , flua lander bak steinen og blir dratt ned med et slurp. Fisken tar og går deretter ut fra steinen med et lite utras. 

Eieren av hølen , Sverre og kompisen hans Olav var på tur ned for å se hvordan det sto til med fiskeren og nyhølen. De kom ut fra stien nesten nede der laksen hadde tatt, og kunne se at fisken beit på og deretter ” lufta” seg litt . ”7-8 kilos” mente Sverre. Olav og eg sa ingenting. Syntes den var litt større, men holdt kjeft. 

Så kom den som ei kule oppover. Eg sveiva som en gal for å få inn snøret fort nok uten å gi for mye slakk. Eg rygga langt opp hølen og så plutselig ei blank stor fiskeside som seig forbi meg på vei opp mot neste høl. Men nå var det fisk mot mann , og mannen ville ikke for sitt bare liv slippe fisken lenger opp. Eg stramma opp alt eg kunne og snudde laksen før den tippa over kanten til sone 18. Så kom årsgårdsreien tilbake nedover. Det gikk med expressfart. Snella ga fra seg en klagende lyd så eg turde ikke begynne å bremse mer på kanten av den. Den hadde et vanvittig turtall. 30 m lengre nede summa den seg . Skulle den slippe seg utenfor kanten og havne i nede i neste høl eller instinkt vis gå oppover igjen. Komme seg opp dit den var klekket ut.  Heldigvis valgte den det siste, kanskje fordi den fikk litt slakk på snøret da den sto der nede på kanten. Slakk som gjorde at den fikk et ørlite press nedenifra. I alle fall den kom oppover igjen, heldigvis. Den var igjen på vei  , forbi meg opp mot neste høl. Nå summa fiskeren seg også og innså at han fikk en gratissjanse. Olav som var en ærfaren klepper og fisker fra Suldalslogen fikk grei beskjed om å kleppe fortest mulig. Vi fikk kanskje bare denne ene sjansen. Hvis ikke var det bare å hive seg på svøm og følge etter når den den ganske sikkert slapp seg utfor og nedover. 

Så kom laksen sigende nedover, stanga sto i beinpress , og den seig lenger og lenger inntil bredden Olav og eg sto på.

Olav var ingen ungdom men jaggu gikk det kjappt. Kleppen for ned, huka seg tak og en svær sprellende, blank, nykommen holaks kom opp på det tørre. Tyngden på laksen gjorde at den gode klepperen nesten gikk i kne.

Eg heiv stanga fra meg og kasta meg over laksen så ikke den skulle trille uti igjen.

Den var min, min største på flue, min største noken gong . Vekta gikk helt ned på 17 ½ kg , det hadde vore og var en strålende junidag.

Flotte sone 1.

I radioen meldte de at kongen var død, og  at de spelte”  King Creole” og ”Memphis Tennessee” gjorde ikkje saken betre, humøret var på bånn da vi kjørte frå Aurlandselva , over vidda, heimover. Men humøret  kom seg da vi såg lågtrykket seig imot oss frå vest. Vi hadde 2 døger  fiske i sone 1 som venta . Det hadde vore ein finversperiode  og  humøret steig i takt med regndråpene som falt på frontruta. Joda ,det begynna å klø i kastearmen igjen,

Sone 1 er nedste  sone i elva og var den sonen som vi trives best i . Her kunne det ligge utrulig mye fisk å vente på rett vann stand til å gå vidare oppover. Mange gonger satt vi på ein trestamme i den nedste svingen og speida etter vak nedover mot sjøen i håp om nykomande fisk. Det var som regel best ei stund etter flo, då det vart meir strøm i elva.  Var ein heldig kunne ein sjå store flak med sjøørret som kom sigande.  Av og til hoppa storlaksen og.  Den begynna  å hoppa langt ute i sjøen så nærmare og nærmare. Om det var for å bli kvitt lusa eller  for å gje eit varsko om at nå kjem eg, er vanskelig å sei. Kanskje ein kombinasjon. Spennande var det å sitte med ei fluestang å vente til den var oppe der ja akkurat der.  Da var som regel vi på plass og snøret rulla seg ut på skrå over elva. 

Vaderne og regntøyet var på for å beskytta oss mot  millimeterane som kom strøymande ned . Gliset og ein våt sneip var på plass når vi satt på den øvste benken og såg ut og nedover på elva. Ho hadde stege og fargen var  lett brun. Kunne den stabilisere seg og klarne litt ville det bli kanontilhøve. Ein kaffikopp først og så var det klart for første kast. 

Så var det å trekke snøret ut av snella, få så mange meter ut at ein kunne holde det i lufta. Løfte det i fine buer , strekke ut bakover . skyve det  ut, oppover, framover. Det ruller seg utover vatnet avslutta med at flua lander heilt der ute. Strømmen drar snøret med seg nedover, svingar inn mot bredden.  Gå et lite steg nedover , løfte forsiktig snøret opp av vatnet, vri bakslengen bakover mellom treea , skyte det ut igjen .  Flua går over blanke fiskerygger, ingen reaksjon.   Så heilt nede på brekket mot svinghølen vrir ein stor fisk seg etter , setter fart og suger i seg Teal , blue and silveren . Fisken kroker seg sjølv og går tilbake der den sto. Merker  flua som sitter i fiskekjeften  og begynner  å trekke nedover i hølen. Stanga var nå bøyd , og snella skreik som ein gjeng tenåringar i brunst.  Heilt nede på kanten stoppa fisken, ville ikkje gå lenger ned. Skulle jo eigentlig opp i elva men så var dette stikke i kjeften då dette irriterande draget oppøve.  Så var det stillingskrig då, fisken med sine kiloar og vilje i eine enden og ein våte og svette fiskar i den andre.  Etter ein 15min tid  med forskjellige utras og innsveivingar kunne fiskaren pressa ein flotte salmo salar inn i graset på elvabredden og opp på land.  Det hadde vore ein flotte kamp og fiskaren tok av seg fiskehatten som det hengde ein masse floger på , i  respekt for sin motstandar.

Sportsfiskar har eg vore heile livet. Frå eg var liten guttunge har eg hatt dette merkelege suget kver gong auene har fanga inn ein bekk som snigla seg gjennom utmark, eng, steinrøyser, rundt bergnibber , gjennom dalbotnar, frå utoser og innoser i vatn. Lurt på kva som gjøymer seg under blanke, rennande, fossande vatn ,bak steiner, graskantar, under hengande greiner og under bruer. Har sett små og litt større aurar  har skeina  frå brekket i hølane , der mattilgongen var god , for å komma i skjul for nyskjerrige blikk frå ein liten fiskar.

For å kunne jakta på desse små torpedoane  bruka vi  lange seige småtre med fast gut og makkekrok .  Etter kvart gjekk vi over til ”suset frå Ganges”,  bambusstenger kjøpt på samvirkelaget. Også dei med fast snøre ,like lang som stanga. Snelle med meir gut var det ikkje bruk for. Ei  blekkboks med 20-30 meitemark krypande i mose.  Ei lita fiskeveske med reserve kroker , ein rull med snøre og ein kniv. Stangspissen vart lirka ut i mellom bjørkegreinene og markklysa sendt av garde utover hølen i bekken. Enkelt og effektivt.  Marken dansa i strømkantane nedover . Stanga svinga etter, snøret var stramma, nervene stramma, alt var klart for tilslag. Snøret stoppa opp og starta å gå oppstrøms. Stanga heva og med eit sleng bakover kom ein raudprikka krabat opp frå strømmen og hamna i graset bak oss. Eit liten ekkel lyd når nakken vart knekt, kroken vridd ut, fisken tredd innpå ei grein og nye mark vart tredd på kroken. Klar til neste høl og nye innsats.

Så, etter timar i Tenndalsbekken, Lundmarksbekken og bekken nedom skytebanen , var det å setta seg oppå sykkelen og trø heimover. Og mor mi, som i desse sakene  ikkje hadde uttalerett,  måtte finna den største steikepanna og få plass til desse store (små) aurane. Og her låg dei i fresande margarin til dei krølla seg og var ferdig steikt. Og alle var einige om at betre mat det…

Dette var mi verd til eg vart 10 år. Då fekk eg glasfiberstang og Mitchell 306 haspelsnelle av fatteren , kjøpt i USA. Då vart område og artane i mi sportsfiskeverd  kraftig utvida.